O Duplo

Todos vivemos uma dupla existência.

Na ambivalência do Ser, que confunde em si,

Fome e Amor.

Em uma composição bio-ontologica que contrasta,

Liberdade e Necessidade.

Entre um coração que bate sem saber porque,

E uma alma que se inventa no ato de conhecer.

Discurso 2

                              (Narciso, por Caravaggio)

Busco na imperfeição da memória meu Eu original, aquele que era antes mesmo de eu ser, aquele que tudo podia em sua onipotência inconsciente, autossuficiente, autoerótico, deus em si mesmo! Mas onde ele está? Onde o perdi para sempre, em que momento o abandonei atraiçoando a mim mesmo e condenando-me como Édipo, por minhas próprias forças, a desventura? No auge de minha exuberância parti de minhas terras rumo ao desconhecido do Outro, o amor me convocou na imagem de mulher. Mas nada encontrei se não decepção, abandono e desprezo. Ao regressar a mim, já não me encontrei, minha casa vazia nada mais guardava de meu antigo reino, agora em ruínas. Torno-me assim, peregrino sem rumo, exilado de mim na solidão incomunicável dos homens, na melancolia das horas que me seguem, buscando inconformado o que nunca mais serei. Mirando ao longe a sombra do objeto perdido que recai sobre mim tenebrosa. Agora tomado apenas como resquício idealizado e inalcançável as minhas mãos de mendigo, eternamente faminto. Aprisionado a minha imagem no espelho, ao reflexo da ausência de um outro, ao amor de mim por mim, que me volta feito veneno, feito ódio que me dissipa por dentro, fragmentando-me em Eus sádicos e masoquistas, que se deleitam em uma orgia perversa.

Discurso 1

Desvio de pulsão libidinosa para o exercício sublimador da dor. A especulação interpretativa, a produção de sentidos tidos como palavra ditas e ouvidas. Que mesmo ilusórias e parciais, como metades, como fragmentos da Coisa-em-Si e em Nós, parece relevar aspectos misteriosos da existência supra racional. Mirar o Caos, vivido, furioso, obscuro ao nosso redor, e por tanto, dentro. Buscar alucinado, como quem está tomado de luz, moldar símbolos com as mãos feito um oleiro, e cobrir o Vazio, humanizar o supremo Nada. Proclamando a beleza efêmera das palavras-imagem que brotam do desproposito de nossa arte! De nossa curiosidade infantil! E de nosso gosto pelo artificial, pelo espelho. Como a criança que constrói castelos de areia na beira do mar, e ri quando os vê destruídos pelas forças inevitáveis de si mesma ou do mundo.

                                     (Melancholia I, gravura, Albrecht Dürer)

Caminho pelas ruas da cidade, atravesso salas e corredores, vou ao shopping center, sento no bar, tomo um coletivo, transitando entre homens e mulheres que me olham com uma estranha normalidade, e secreta mantem-se minha dor! Não percebem meu iguais tão diferentes que manco? Que arrasto dificultoso o peso incalculável de uma ausência? Uma falta sem nome, uma ferida por debaixo da camisa, que espada ou revolver nenhum podem fazer! Que sangra e clama em palavras incompreensíveis como uivos de um animal moribundo a volta do desconhecido. Que parte que me falta e me ocupa de vazio? Uma perda indelével me acompanha antes mesmo de mim, e por ela vago solitário com a capa negra do luto, sem um corpo para velar ou fotos para lembrar, mesmo assim sem esquecer nem por um instante...

O abstrato de mim

Um fantasma sempre me ronda!

No passo que dou, é ele quem anda.

No gesto que faço, é ele quem toma.

No meu pensar, é ele quem sente.

O fantasma é minha sombra,

que me precede e antecede,

no mesmo ciclo do sol.
E que só se fará em mim,
no luminoso meio-dia,
ou na obscura meia-noite.

Enquanto o suicida tenta justifica o fim da própria vida, a grama ao seu redor cresce pelas brechas da calçada, e mesmo na sujeira embaixo de sua unha, a vida insiste em proliferar injustificável.

A repetição que gera a diferença

Todo dia subo a mesma rua, desço a mesma rua, e o som dos meus passos repetitivos me diz:   onde...? onde...? onde...?
Todo dia atravesso a mesma praça, na partida e na chegada, e o canto dos pássaros nas árvores me diz: quando...? quando...? quando...?
Todo dia eu pego o mesmo ônibus, que me leva e me traz, e o murmuro das pessoas nos bancos me diz: como...? como...? como...?
Toda noite, eu durmo e sonho com as múltiplas possibilidades para os muitos onde, quando,  como...                                                    Quando acordo pela manhã, os sonhos se recolhem ao esquecimento, para que a vida possa recomeçar de novo, sem onde, quando e como.